Le jour du test est arrivé, et ça faisait déjà un moment que je le savais : je n’avais pas de super-pouvoir.

Lenard, mon père, d’ordinaire si pressé le matin, m’avait préparé un petit déjeuner gargantuesque : jus d’orange maison, pain grillé assorti d’un large choix de confitures, fruits, céréales, muffins, croissants. Pris en otage par cet excès d’attentions, je n’ai pas osé avouer qu’aujourd’hui justement, j’aurais trouvé à la meilleure tartine du monde autant de saveur qu’une tranche de pneu.

– Eh bien, papa, il y a de quoi nourrir toute ma classe…

Mon père a souri modestement, prenant cette observation pour un compliment admiratif, et a lancé un coup d’œil complice vers ma mère. Elle terminait un café en hâte devant l’évier, et a répondu d’un regard assez éloquent. J’étais suffisamment anxieux, inutile d’en rajouter ! Mais mon père, le visage rond et jovial, a fait mine de ne rien remarquer, se déhanchant maladroitement sur un air de radio.

– Ah ! s’extasiait-il, j’aimerais avoir ton âge et ne pas connaître encore mon pouvoir. C’est tout un éventail de possibles qui s’étale devant soi.

– À mon âge, ai-je répliqué, morose, tu t’étais déjà rendu compte que tu étais passe-muraille.

– Ne joue pas les rabat-joie ! Allons, tu deviens un homme aujourd’hui. C’est l’année zéro de ta vraie vie ! Tu n’as pas encore découvert ton talent par toi-même ? Quelle importance ? Le test te le révèlera. C’est peut-être un pouvoir conditionnel comme celui de ta mère.

Maman a réprimé un mouvement d’agacement. Elle trouvait toujours humiliant de s’entendre rappeler par son mari que sa vision nocturne, pour fonctionner, exigeait une température supérieure à 20°C. Elle a vidé le reste de sa tasse dans l’évier et a lancé :

– Tu veux que je t’emmène au collège, Norman ?